Chronik der Schotten-Crainfelder Familie Spamer/232

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Chronik der Schotten-Crainfelder Familie Spamer
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Sie:

Manchmal hätte ich mich doch über Dich zu beschweren! Aber bei Niemand komm dann mit der Klage ich an; Alle lachen mich aus: „Wir wollen nichts davon hören; „Denn Sie haben gewiß immer den trefflichsten Mann!" Ich: Daraus siehest Du doch, wenn Alle so zu Dir sagen, Daß Du Ursache hast, mit mir zufrieden zu sein! Und daß keine Du hast, Dich über mich zu beklagen; Sondern den triftigsten Grund, Dich Deines Mannes zu freu'n! Mein Weibchen auf dem Schoose, Sprach später ich zu ihr: Du, meine Letzte Rose - Wirst täglich lieber mir! Und sollte ich Dir sterben, Erwiderte sie schlau, So würdest Du bald werben Um eine vierte Frau? Nein stürbest Du, mein Schätzchen! — Darauf geb' ich mein Wort — Blieb' ewig leer Dein Plätzchen, Ich — Wittwer immerfort! Du sollst Dein Wort nicht geben! Ich kenne Dich genau! Sprach sie: Du kannst nicht leben Auf Erden ohne Frau! Im Tod' mußt' sie erkalten Nicht lang nach dieser Zeit; Ich habe Wort gehalten Vom Todestag bis heut'. Sie hat mir's gut geschrieben; Denn in so mancher Nacht Kommt sie, um mich zu lieben, Bis ich vom Schlaf erwacht.

Sie: Ach sie würden gewiß nicht halb so gut von Dir reden, Hätten sie halb nur so gut Dich, als ich selber erkannt! Doch, weil sie Dich durchaus und in jeglichem Falle vertreten, Lege ich mir auf den Mund lieber die schließende Hand! Ich: Ist mein ehrlicher Name so fest gegründet bei Allen, Dann verschweigst Du klug selbst die gegründete Klag'! Drum, mein Liebchen! erzeig' mir doch den großen Gefallen: Deine eh'liche Last immer geduldig ertrag! — Drum halte ich Gekose Mit ihrem theuren Bild; Drum blühet auch die Rose Darunter frisch und mild. - Am zwölften Tag des Neunten In Neunundvierzig früh Um ein Uhr — ach! — da weinten Wir bitterlich um sie. Als sie da wollte geben Mir auch den dritten Sohn, War schnell ihr edles Leben Mit dem des Kind's entfloh'n. Ach, es war ganz entsetzlich! Als mit dem Arzt sie sprach, Da endete sie plötzlich Durch einen Nervenschlag. Laut rief ich ihren Namen, Sie war und blieb auch todt. Ich schlug die Händ zusammen, Und schrie: „Ach Gott! Ach Gott! - „Noch schlief ich ohne Sorgen „Am späten Abend ein, „Und ehe graut der Morgen, „Muß ich schon Wittwer sein! „Gern wollte ich mich fassen „Bei meines Kindes Tod, „Hätt'st du mir nur gelassen „Mein Linchen, lieber Gott! —